Григорий Трестман

           
          Ты мнишь себя хозяином в избе,
          завесив окна розовым туманом?
          Колокола звонят не по тебе?
          Не тешь себя, дружок, самообманом.
           
          Звонят по всем, и с каждым ты знаком, 
          поскольку в мире этом каждый – сущий.
          Мы родственники с каждым червяком 
          и с каждой птицей, червяка клюющей.
           
          Щекочет ноздри нам шашлычный дым,
          за наши аппетиты кто в ответе?
          Мы лишь частично то, что мы едим,
          а полностью – что делаем на свете.
           
          Любой божок – свой будущий палач, 
          какой бы ни был силы он и масти.
          Искусный мастер – сам себе портач, 
          коль у него в царях бездарный мастер.
           
          Не за столом на дружеском пиру - 
          в кровавой бане видишь Божий лик ты.
          Уж если есть гармония в миру, 
          то это лишь гармония конфликтов.
           
          Ты наперед проигрываешь бой,
          тебя Господь и с фронта бьет, и с тыла,
          и что произойдет само собой
          того ты в жизни не добьешься силой.
           
          К финалу дотащился, не скорбя?
          И в суть проник начертанного Слова?
          И возлюбил другого, как себя?
          Возненавидь себя ты, как другого!
           
          По дефициту добрых сторожей, 
          по крови, по взбесившейся погоде, 
          по стаям драных кошек и бомжей 
          я вижу «милосердие» в природе.
           
          Смерть не страшней мной пережитых бед.
          Под колокольный звон сыгравши в ящик, 
          похожим стану я на прошлый след
          планет потухших, запоздалый свет, 
          пускай отживший, но - животворящий.